O envelope

Acabei de ler sua carta. Cheguei quase agora de viagem e logo percebi um envelope preto de bolinhas vermelhas na entrada da sala. Sabia que se tratava de você. Comigo está t-u-u-u-d-o b-e-e-e-m. Aquele “tudo bem” que costumamos responder quando encontramos um vizinho na padaria, ponto de ônibus ou na fila do caixa eletrônico. Na verdade, as coisas não vão tão bem assim. Estava precisando conversar com você no portão lá de casa à noite como fazíamos quando éramos adolescentes. Lembra? Conversávamos desde o tema mais relevante e filosófico até os temas mais triviais. Sabe do que lembrei esses dias? Daquela nossa vontade doida de escrever um livro... Éramos sonhadoras, acreditávamos ideologicamente em mil utopias... E agora estou aqui, com esse gosto azedo na boca, uma agonia que sobe pela garganta e essa ânsia que faz meu coração acelerar. Quando foi que isso tudo começou?- você me pergunta- Eu efetivamente não sei. Só sei que não quero mais beber essa vodca quente de terceira sem limão sentada nessa sala escura, vazia e fria. “Felicidade foi se embora e a saudade no meu peito ainda mora”. Canto baixinho entre um gole e outro. Vou atender ao telefone. Pausa.

-Alô.

-Oi, poderia falar com a Carla?

- É engano, moço.

- Ah, desculpa.

- Nada.

Era engano. Voltando a nossa conversa... Não consigo fingir pra você, querida. A verdade é que não estou bem há tempos. Passei o natal sozinha na minha casa de três cômodos em Paris. Não quis jantar com toda a família reunida. Eles incomodam muito com perguntas inoportunas e comentários impertinentes sobre minha vida. Estou farta disso. C-l-a-a-a-r-o, passar o natal sozinha foi melancólico ao cubo. Olhava pela janela e a rua estava vazia. Ouvia uma música natalina ao fundo e as gotas da goteira da sala caindo no chão. Ploc-Ploc-Ploc-Ploc-Ploc. Ao observar as gotas mergulhei num fluxo de idéias,flashes, pensamentos, projeções. Futuro-Passado-Presente.

Tenho 26 anos e não fiz nada daquilo que queria fazer. Queria ser bailarina, pianista, escritora, fazer cinema, teatro, cortar o cabelo, dizer e-u-t-e-a-m-o pra quem eu amo, aprender a falar alemão, francês, grego e holandês, vender minha casa e sair pelo mundo com uma mochila nas costas sem ter data para voltar, sentir o vento tocar meu rosto e perceber que vale à pena S-E-N-T-I-R. Mas, como sempre digo, por medo, vergonha, receio, preconceito ou uma dessas síndromes esquisitíssimas que adquirimos no decorrer da vida, deixamos os nossos desejos definharem no sótão cheio de baratas.

Sabe o que mais me incomoda? É essa dose amarga de anestésico que tomamos diariamente. No início, sofremos um pouco por abandonar gradativamente nossos sonhos, mas com o passar do tempo, a dor vai diminuindo até chegar ao ponto de nem lembrarmos mais de quem fomos um dia.

Ontem à noite, enquanto arrumava as minhas malas, achei uma foto da primeira semana de aula do balé. Um mês depois, desisti... A minha tentativa de escrever alguma coisa resultou em 33 contos inacabados, 6 livros pela metade e nenhum até hoje tem final.

Ploc-Ploc-Ploc-Ploc-Ploc

Tive uma idéia. Vou dar uma festa! O que você acha? Uma festa à fantasia... Rádio no último volume – Put your hands up in the air - Uma maquiagem artística, panetone e nozes que sobraram do natal e, é claro, Alexander. Nem pense em faltar, querida! Ah, e traga sorvete de passas ao rum.

Ploc-Ploc-Ploc-Ploc-Ploc

Uma difícil questão assola minha mente cansada: durmo, como uma porcaria qualquer, bebo outra vodca quente de terceira sem limão ou leio alguma coisa?

Ploc-Ploc-Ploc-Ploc-Ploc

Acabei por escolher a segunda opção e espalho farelos de biscoito por toda a parte. Volto para sala. Encosto-me no sofá – que comprei com o dinheiro que ganho vendendo minha capacidade criativa para aquela multinacional de merda – e olho para o alto, a fim de observar melhor a queda das gotas. Tenho que me contentar comigo, comigo mesma e com você. Obrigada pela sua companhia. Beijos.

PS. Espero que algo muito bonito aconteça com você! E, quando isso acontecer, não se esqueça de enviar-me um cartão postal do Brasil.

 

Após escrever a carta, a jovem de pijama listrado abriu a última gaveta da mesa do seu quarto e pegou um dos seus envelopes pretos de bolinhas vermelhas.

um muito mais

A: Vai escolher o que de jantar?
B: Qualquer coisa.
A: Garçon, traz qualquer coisa pra ele.
G: Não temos qualquer coisa.
A: Então traga um pouco de intensidade, por favor.
G: Intensidade?
A: É... Sabe... ?!Qualquer coisa que não seja  fria, morna, cinza... Qualquer coisa que não seja qualquer coisa.

(Abril/2011)

Não há bússolas

O eixo das minhas idéias se desvaneceu
Elas resolveram voar como confete
Agora, no chão: pisoteadas, molhadas de chuva ou de choro?!
Choro escondido, reprimido num sorriso fosco
Sorria! É carnaval!
Anda, samba, pula, corre,canta, cai,chora, grita, foge
Desnorteada!
O eixo da terra também foi deslocado

Poema barato

Aprendi que o tempo de percurso dentro de um pequeno museu é proporcional a intensidade do seu interesse pela exposição.

Da mesma forma, a intensidade de um beijo é inversamente proporcional a distância que você quer manter daquela pessoa.

Aprendi também que, o nascer e o pôr-do-sol não são tão distintos quando você está com alguém que curte estar: ambos têm um lindo brilho, não!?

Você curte a companhia de alguém quando explicações podem ser economizadas... Isso acontece quando a diferença entre entardecer e amanhecer já não importa mais...

Aquela mesma história

Ela dança na corda bamba e leva no peito aquele velho sentimento com ar de incerteza, como uma criança inocente que observa o inesperado acontecer.

I LOVE WALKING

Singing the same song at a different tone,

In thoughts, destined to die, unknown.

Born unto a world not of our own,

We walked together, walking alone.

                                                                                                         

                                                                            (Michael R. Anderson )

ANFIGURI

"Não quero o que tenho

Pelo o que custou

Não sei de onde venho

Sei para onde vou"

(Vinícius de Moraes)

Quero o que tenho

Pelo o que custou

Sei de onde venho

Não sei para onde vou

( F. Tavares, 24/09/2010)

O que a fotografia não capta também fica

Este mundo não é suficiente

os porta-retratos estão caídos

sentir é um ato estranho

respirar não é mais comum...

olhar você nas fotografias é pedir demais

Fotografias estragadas.

Rasgadas
 
Um sorriso picotado em três partes
 
Não adianta colar
 
Ele já não existe mais



(25/08/2002)- para J.P.

Sadismo

Esse fim é estranho, assim como foi o início:

Nunca quis você.

Lembro de ter dito o contrário várias vezes,

Mas era diversão...Diversão adolescente.

Você nunca suspeitou do meu fingimento

Eu fingia, fingia, fingia e você adorava.

Meu amor nunca foi seu

Meus pensamentos não se detinham em você

Meus olhos nunca encontravam os seus

Fingi, fingi, fingi!

E você ainda acha esse final estranho?

Estrada

Linhas de uma carta que releio sempre que abro o livro da vida, e é com uma letra de Oswaldo Montenegro e a poesia de Fernando Pessoa que compartilho esses momentos; a saudade que sinto a cada dia e a sensação de incompletude que sente meu coração. Hoje olho pro futuro através do retrovisor, sabendo que ficaram coisas importantes que eu amo. Sinto vontade de pisar fundo e voltar pra continuar o que comecei... Mas ainda fica a incerteza de que tudo parece estar impregnado do contrário ...Sigo firme!!! Esperando o aval, e a certeza de que poderemos proseguir.

(Artur Maia Tavares)

Marte está alinhado com Plutão, que não é mais planeta!

Pensamentos fora do lugar...

Aquele Sujeito Esquisito

Será que poderia te pedir um favor? Vai embora. Mas vai mesmo. Não fica me lembrando que você existe. Desde o dia em que eu me mudei pra essa casa que você me atormenta. Às vezes, chego a acreditar que você é um fantasma. Que carma! V-A-I-I-I. Vai pra suas fantasias. Vai paquerar as mocinhas, aquelas que ficam na esquina rodando bolsinha. Tá pensando que vou ficar triste com sua ausência? A-há. Não vou mesmo. Até porque, você nunca esteve presente nem pra um café, quiçá pra uma conversa. Aliás, quem é você? Eu nem mesmo sei quem você é. Sim, criei um personagem. Um personagem raso, incompleto. Parecido com aqueles de contos decadentes em que o personagem é uma fraude. Ah, claro, você tem nome, idade, altura, bairro, tem até mesmo uma ideologia. Mas é um personagem raso. Não sei quais são seus conflitos, seus reais sentimentos, suas preferências, não sei se prefere vinho tinto ou vinho branco- você ao menos gosta de vinho?- se não gostar... Mais um motivo pra ir embora.

Você não me deu a permissão de te conhecer. Se existe alguém culpado pela decadência desse personagem é você. Tenho que aproveitar que veio tomar banho pra te pedir: NÃO VOLTA MAIS. Tá fazendo o que parado ai na minha frente? E sem cueca?! Com essa expressão eu-só-quero-que-você-seja-feliz. SA-A-A-A-A-A-A-I!!! Olha só, já tem gente batendo na porta. Não terminei de dizer o que queria, fica ai.

-Oi.

-Oi, sou do 701. Tá tudo bem?

- E porque não estaria? Estranho, pensei que eu fosse a única moradora dessa região...

- Desculpa. Eu ouvi um grito.

- Você nunca grita?

- Nunca quando estou sozinho.

-Isso porque você não tem capacidade de abstração. Amor também é um grito abstrato e solitário... Vai embora você também.

João? Tá aí? João?

Foi embora e nem deixou um cartão postal sequer.

Filho da puta.

Estou meio Caio Fernando Abreu hoje.

" Não sou pra todos. Gosto muito do meu mundinho. Ele é cheio de surpresas, palavras soltas e cores misturadas. Às vezes tem um céu azul, outras tempestade. Lá dentro cabem sonhos de todos os tamanhos. Mas não cabe muita gente. Todas as pessoas que estão dentro dele não estão por acaso. São necessárias. "

Caio Fernando Abreu

Da arte de sorrir

Parece até espelho

sorriso vermelho

brilha, brilha

mas é papel

é de papel

e paetê

sorriso inventado

 

As cores

Com um olhar, sorriem

Com uma lágrima, sofrem

Com um sorriso, amam

Com música, dançam

O dia em que o sol sorriu

Dez horas e trinta e sete minutos. Ele acorda. Aquele parecia ser mais um dia qualquer numa semana igualmente qualquer. Ainda sonolento e sentado em sua cama, o rapaz de cabelos cor de mel se pergunta – Eu sonhei hoje? – Entretanto, não consegue obter resposta alguma. Seus olhos volvem para a janela fechada e sem cortina, o que lhe permite examinar detidamente através dos vidros que o dia está com um brilho diferente. Vagarosamente, o rapaz de cueca samba-canção levanta-se e caminha em direção ao quintal. Observa o céu azul, sem nenhuma nuvem, iluminado por um sol tão carismático. O sol, o céu lhe provocavam uma estranha tristeza. – Por que não acordei mais cedo?
Trim-trim-trim.
Correu para atender ao telefone e, dessa vez era o tal telefonema que estava esperando há meses. Uma oportunidade! Nada poderia dar errado. Seria um fiasco fracassar pela nona vez. Confirma o encontro – Sim, perfeito, às dezesseis horas em frente ao teatro - Ele queria planejar tudo, mas não era fácil prever a reação de Ana. Deve ter algum motivo especial para esse sol carismático, ele pensou. Um convite à alegria!
O latido incessante das cachorras da casa ao lado, o funk no último volume tocando no bar da frente, os fiscais da vida alheia, nada, nada disso atrapalharia o estado de felicidade daquele jovem estudante de filosofia.
Quinze horas e cinqüenta e cinco minutos. Preso no engarrafamento. O surgimento das especulações foi imediato – Deve ter sido acidente com moto; é a obra que o governo está fazendo; blá-blá-blá...Ele abre a janela e depara-se novamente com aquele sol sorridente, um sol filosófico. As vozes dos passageiros transformaram-se em apenas vultos para os ouvidos do rapaz. Boceja, relaxa.
Algo muda quando Ana está presente. Uma timidez profunda o invade. Não conseguia manter um comportamento natural – ela é sublime, uma princesa, ele pensa – Tampouco sabia se ela percebia tal mudança. Lá estava ela. Linda. Vestido vermelho. Sapato preto. A intelectualidade de ambos quase sempre atrapalhava. Literatura, filosofia, política, economia marcavam presença em todas as conversas. Ana, no fundo, sabia que aquelas conversas eram um pretexto...Divertia-se com a falta de jeito do rapaz. Ele aproxima-se de Ana, não diz nada. Segura a mão esquerda da moça. Ela igualmente calada. Tímida. Mãos molhadas de suor. Ana prepara-se desajeitada para romper o silêncio – estava lendo Foucault – Xiiiiiii – o rapaz pede carinhosamente que ela não diga nada. Não precisava. Eles se aproximam lentamente e Biiiiiiiiiiiiii-biiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii.
Buzina de ônibus não tem um som muito agradável. Ele acorda assustado. Ainda no engarrafamento, sentado dentro daquela merda de ônibus e mais blá-blá-blá.- batida de carro, só podia ser mulher; tão nova e tão bonita; Imagina a mãe quando souber-. Comentários imbecis. Impaciente, olha o relógio. Dezesseis horas e trinta e três minutos. O celular da Ana estava desligado.Um vendedor de balas entra no ônibus – um por cinqüenta centavos e 3 por "dois real" – não entendeu a promoção ou estava impaciente demais para fazer contas.- o que houve ali na rua? O motorista exercendo sua função de fiscal, perguntou ao vendedor. Foi uma batida, uma jovem morreu,disseram que trata-se da Ana, o vendedor respondeu.
No dia seguinte, o jovem estudante de filosofia chegou à capela Nossa Senhora das Moças, segurou as mãos de Ana. Não disse nada, simplesmente a beijou pela primeira e última vez.

Frase do dia

"Engana-se quem pensa que a amizade não precisa ser cuidada"
(By Roberta Vasconcelos)

Você Não Me Conhece

Não sou sorriso de canto

Nem sou feita de açúcar

Nem de pano

Não sou mulher batom vermelho

Nem sou feita só de pedra

Nem só de água e terra

Fosse eu poetisa

Nas lágrimas diluiria as falhas

Fosse eu contista

Eu teceria uma bailarina

Que joga o salto pro alto

Que prova as notas da canção

Sabor leite condensado

Que esnoba o cansaço

Que briga por espaço

Nos braços do bailarino

Não sendo eu poetisa, muito menos contista

Apenas digo que cansei do sentimento papel

A Mesma Sombra

Ele gostava de ler livros de poesia na pracinha da cidade. Tinha o cuidado de sentar-se sempre no mesmo banco, na mesma sombra, onde passava boa parte das suas tardes de verão. Entre um poema e outro, ele observava a fila das formigas. O rapaz desejava que, em vez de alimento, as formigas levassem embora a saudade, que por sua vez, insistia em fazer companhia.