Se o Amor come, a Esperança também come.

A esperança comeu o meu tempo,
Minhas idéias,
Meus poemas

Comeu lembranças,
Momentos,
Viagens


Ainda comeu o meu grafite,
Minha caneta,
Meu papel


E, por fim,
Comeu também
As minhas palavras,

Sintaxe

Eu sou como eu sou: sujeito!
Ora simples,
Ora complexo.
Sujeito apenas, 
Porque não?

Não quero o comodismo de sentir as mesmas sensações.
Não desejo ser tão comum a mim mesmo
A ponto de saber descrever-me por inteiro.
Sou o sujeito da sintaxe 
Da minha vida.

Sintaxe,
Sinta-se sujeito da sintaxe.
Sinta a vida
Sinta-se em casa.

Da liberdade de viver

Já observou que a vida é como se fosse um balão?
Boooom!
E acabou.
Ela disse, em meio a um velório.

O dia em que o sol sorriu

Dez horas e trinta e sete minutos. Ele acorda. Aquele parecia ser mais um dia qualquer numa semana igualmente qualquer. Ainda sonolento e sentado em sua cama, o rapaz de cabelos cor de mel se pergunta – Eu sonhei hoje? – Entretanto, não consegue obter resposta alguma. Seus olhos volvem para a janela fechada e sem cortina, o que lhe permite examinar detidamente através dos vidros que o dia está com um brilho diferente. Vagarosamente, o rapaz de cueca samba-canção levanta-se e caminha em direção ao quintal. Observa o céu azul, sem nenhuma nuvem, iluminado por um sol carismático. O sol, o céu lhe provocavam uma estranha tristeza. – Por que não acordei mais cedo?
Trim-trim-trim.
Correu para atender o telefone e, dessa vez, era o tal telefonema que estava esperando há semanas. Uma oportunidade! Nada poderia dar errado. Seria um fiasco fracassar pela nona vez. Confirma o encontro – Sim, perfeito, às dezesseis horas em frente ao teatro - Ele queria planejar tudo, mas não era fácil prever a reação de Ana.
O latido incessante das cachorras da casa ao lado, o funk no último volume tocando no bar da frente, os fiscais da vida alheia: nada, nada disso atrapalharia o estado de felicidade daquele jovem estudante de filosofia.
Quinze horas e cinqüenta e cinco minutos. Preso no engarrafamento. O surgimento das especulações foi imediato – Deve ter sido acidente com moto; é a obra que o governo está fazendo; blá-blá-blá...Ele detestava ouvir esses tipos de comentários. É incrível como o ambiente de ônibus aguça alguns assuntos descartáveis, imbecis, ele pensava. Todos os passageiros falando ao mesmo tempo – Vou chegar atrasado ao trabalho; gostou do final da novela?; meu filho está me esperando na escola; o engarrafamento é culpa do sistema político em que vivemos; blá-blá-blá.
Aqueles comentários conseguiram irritar o rapaz. Ele abre a janela e depara-se novamente com aquele sol sorridente, um sol filosófico. As vozes dos passageiros transformaram-se em apenas vultos para os ouvidos do rapaz. Boceja, relaxa.
Algo muda quando Ana está presente. Uma timidez profunda o invade. Não conseguia manter um comportamento natural – ela é sublime,ele pensa – Tampouco sabia se ela percebia tal mudança. Lá estava ela. Linda. Vestido vermelho. Sapato preto. A intelectualidade de ambos quase sempre atrapalhava. Literatura, filosofia, política, economia marcavam presença em todas as conversas. Ana, no fundo, sabia que aquelas conversas eram um pretexto...Divertia-se com a falta de jeito do rapaz. Ele aproxima-se de Ana, não diz nada. Segura a mão esquerda da moça. Ela igualmente calada. Tímida. Mãos molhadas de suor. Ana prepara-se, desajeitada, para romper o silêncio – estava lendo Foucault – Xiiiiiii – o rapaz pede carinhosamente que ela não diga nada. Não precisava. Eles se aproximam lentamente e Biiiiiiiiiiiiii-biiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii.
Buzina de ônibus não tem um som muito agradável. Ele acorda assustado. Ainda no engarrafamento, sentado dentro daquela merda de ônibus e mais blá-blá-blá.- batida de carro, só podia ser mulher; tão nova e tão bonita; Imagina a mãe quando souber-. Comentários imbecis. Impaciente, olha o relógio. Dezesseis horas e trinta e três minutos. O celular da Ana estava desligado.Um vendedor de balas entra no ônibus – um por cinqüenta centavos e 3 por "dois real" – não entendeu a promoção ou estava impaciente demais para fazer contas.- o que houve ali na rua?- O motorista perguntou ao vendedor. -Foi uma batida, uma jovem morreu.-o vendedor respondeu.
No dia seguinte, o jovem estudante de filosofia chegou à capela Nossa Senhora das Moças, segurou as mãos de Ana. Não disse nada, simplesmente a beijou pela primeira e última vez.

Aceita um café?

Cantando silenciosamente uma canção
Abro a porta de casa,
Sento no sofá
Tomo o meu café meio amargo, 
como de costume.
da memória um sorriso surge.
Por hoje, as lembranças são ótimas companhias.

Dica de leitura:

Livro: Walden, Henry David Thoreau.

"As nações são possuídas pela louca ambição de perpetuarem a sua memória com a soma das esculturas que deixam. Que tal se esforços semelhantes fossem despendidos no sentido de aperfeiçoar e polir a sua conduta? Uma obra de bom senso seria mais memorável que um momumento da altura da Lua. Prefiro contemplar as pedras no seu local de origem."

Título: Poema sobre o futuro de uma menininha que sempre vestia uma blusa branca e sonhava em ser diplomata, mas que morreu de bala perdida aos 11.

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Fim.

E então, algo mudou ou foi o automóvel?

Acordei meio "Mrs. Dalloway" hoje e decidi ir eu mesma comprar as flores. Por alguns instantes, observo, de uma forma diferente, o fluxo e o refluxo das ondas do mar. Nem me lembro mais há quanto tempo estou aqui sentada. Não me pergunte como, nem porque...Mas o mar de hoje está mais bonito, mais novo e mais simpático. A música continua a mesma: " É pra ser feliz e poder sair e brincar pelo meio da ruaaaaaa...Ando tão sozinho, eu sei...". Só que dessa vez eu canto bem alto e danço como nunca dancei antes.